Crônicas Trabalhistas

Costumava me levantar bem cedo, antes que o bairro acordasse completamente, sempre despertado pela “Rádio Relógio do Rio de Janeiro” (580 AM), famosa por sua história única de transmitir a hora certa minuto a minuto com o clássico som de “tic-tac” e o famoso quadro de curiosidades “Você Sabia?”.

Naquela manhã de segunda-feira, com as nuvens anunciando “as águas de março fechando o verão”, estava indo comprar pão para o café da manhã da minha família, atribuição dada pelo meu pai desde que eu comecei a ir sozinho para a escola. No trajeto entre a minha casa e a “Padaria Del Rey”, sempre me deparava com um homem varrendo a rua em frente à sua casa.

Não era gari da prefeitura. Também não era dono de nenhum comércio. Vestia uma camiseta branca, um chapéu de palha antigo e empurrava a vassoura com uma paciência que hoje quase desapareceu do mundo. Toda a vizinhança o conhecia como “Seu Lamartine”.

O velho Lamartine varreu folhas secas, embalagens plásticas, sacos de lixo, copos descartáveis, algumas latas vazias e um pedaço de papelão encharcado pela chuva da noite anterior.

Naquela manhã, passei por ele e, movido pela curiosidade infantil, perguntei:

“Por que o senhor faz isso todos os dias, Seu Lamatine?”

Ele apoiou as duas mãos no cabo da vassoura, olhou para a rua e a pracinha ainda silenciosa e respondeu com a serenidade de quem já havia pensado naquela pergunta muitas vezes.

“Porque eu moro aqui!”

A resposta parecia abreviada. Mas não era. Ela continha uma intensa filosofia de vida.

Vivemos um tempo em que muita gente acredita morar apenas dentro das paredes da própria casa. Esquecemos que também moramos na rua por onde caminhamos, na escola onde nossos filhos aprendem, na praça onde os idosos conversam, na igreja onde praticamos a nossa fé, na feira onde compramos nosso alimento e até naquele terreno baldio que fingimos não enxergar.

Moramos, sobretudo, uns nos outros, parafraseando o filósofo grego Aristóteles, que disse: “os amigos verdadeiros são uma só alma vivendo em dois corpos diferentes”.

Talvez seja por isso que tantos conflitos sejam percebidos como insolúveis, levando-me a pensar que, de fato, parece que perdemos a capacidade de reconhecer pertencimento.

Quando uma escola vive cercada por violência, dizemos que o problema é da Secretaria de Educação. Quando um bairro se torna perigoso, pensamos que a responsabilidade é apenas das polícias militar e civil. Quando um lixão cresce na entrada da rua, imaginamos que é culpa do prefeito.

Mas a rua continua sendo nossa; a praça continua sendo nossa; a escola continua sendo nossa; o bairro continua sendo nosso; a cidade continua sendo nossa.

Hoje, enquanto caminhava para comprar pão na venda próxima da minha casa, na Rua Professor Jairo Simões, no Imbuí, Salvador, Bahia, lembrei-me do “Seu Lamartine”.

Pensei comigo sobre a lição que ele me deu sobre cuidar da minha rua. Talvez seja por isso que eu goste de chamar o lugar onde as pessoas vivem de “Microterritório de Identidade”, conceito que criei dialogando com o filósofo francês Michel Foucault, para quem o poder não está apenas no Estado ou nas leis, mas se espalha por toda a sociedade, bem como nas pequenas ações do dia a dia, nas escolas, nos hospitais, nos mercados, nas famílias e nas conversas coloquiais.

“Microterritórios de Identidade” não são apenas divisões geográficas. São espaços onde descobrimos quem somos.

Cada rua guarda histórias. Cada comunidade produz sua própria memória. Cada bairro desenvolve uma maneira muito particular de conviver, sofrer, celebrar e sonhar. É ali que a política deixa de ser discurso e passa a ter rosto.

Talvez seja esse o maior equívoco do nosso tempo: imaginar que desenvolvimento acontece apenas quando uma grande obra é inaugurada. Não. O desenvolvimento começa quando uma comunidade descobre que pode cuidar de si mesma.

Penso nisso quando observo o debate sobre segurança pública. Celebramos, com razão, cada vida preservada. Toda redução da violência merece reconhecimento. Mas nenhuma estatística será suficiente enquanto um menino continuar acreditando que a esquina lhe oferece mais futuro do que a escola.

A paz nunca nasce dentro de um boletim de ocorrência. Ela nasce muito antes. Nasce quando um professor percebe a tristeza escondida atrás do silêncio de um estudante. Nasce quando uma igreja decide abrir suas portas durante a semana para abrigar aqueles que estão perdendo a esperança. Nasce quando uma associação de moradores resolve conversar antes de acusar. Nasce quando uma família aprende novamente a jantar reunida.

É por isso que insisto tanto na Cultura de Paz. Não como um ideal distante, mas como uma prática cotidiana. Da mesma forma, acontece com aquilo que chamamos de lixo. Há uma estranha ironia nisso: jogamos fora exatamente aquilo que poderia voltar como energia, alimento e trabalho.

Chamamos de resíduo aquilo que a natureza jamais chamou. Na natureza não existe lixo. Existe transformação, conforme certa vez afirmou o cientista francês Antoine Lavoisier, ao criar a “Lei da Conservação das Massas”: “Na natureza nada se cria, nada se perde, tudo se transforma”

Talvez devêssemos aprender com ela:

●Um monte de restos orgânicos pode tornar-se biofertilizante.

●O gás que escapa silenciosamente dos resíduos pode iluminar casas.

●Aquilo que hoje polui ruas e rios pode amanhã gerar energia limpa para indústrias e desenvolvimento municipal.

A natureza parece repetir todos os dias uma lição que ainda resistimos em aprender: nada floresce quando a única resposta é descartar.

Penso que o mesmo acontece com as pessoas. Elas também não foram feitas para serem descartadas. Nem o jovem que abandonou a escola; nem o dependente químico; nem o policial que volta para casa sobrecarregado pelo peso de um turno inteiro; nem o agricultor que insiste em permanecer no sertão; nem a comunidade esquecida pelas políticas públicas.

Talvez seja justamente aí que o Novo Trabalhismo Humanista encontre sua razão de ser. Não apenas como um projeto político-econômico. Mas como uma ética do cuidado, como diz Leonardo Boff.

Uma política que compreende que investir em educação integral, fortalecer comunidades, recuperar áreas degradadas, transformar resíduos em riqueza e prevenir conflitos são diferentes maneiras de afirmar uma mesma verdade: toda pessoa merece condições dignas para desenvolver plenamente seus talentos.

Costumo chamar isso de “Tecnologia e Humanidades”, no sentido da ética da inovação. Não porque substitua máquinas. Mas porque ensina que a inteligência mais importante continua sendo aquela que aproxima pessoas.

E quando essa inteligência dialoga com a ciência, com a educação, com a gestão pública e com a participação comunitária, nasce aquilo que venho denominando de “Gestão Estratégica Transdisciplinar”. Não se trata apenas de administrar serviços. Trata-se de conectar saberes, instituições e pessoas em torno de um objetivo comum.

Enquanto essas ideias me atravessavam a mente, olhei para dentro de mim mesmo e vi uma cena que nunca saiu das minhas memórias: vi vários senhores daquela rua, chamada “Dona Berenice”, varrendo a porta de suas casas. Inclusive meu pai, Seu Josafá Oliveira, da casa nº 33.

Vi crianças uniformizadas indo para a escola. Vi adultos saindo de suas casas indo para o trabalho. Vi os bancos da praça sendo ocupados pelas pessoas idosas. Vi os passarinhos que até pareciam não perceber que alguém lhes havia preparado a manhã.

Foi vendo essa vida alegre nos rostos das pessoas e nas ruas das minhas memórias e esperanças que sorri, um sorriso de Cadinho!

A lição de hoje é que “há pessoas que transformam nossos bairros sem jamais ocupar um cargo público. E há gestores que passam uma vida inteira em gabinetes sem conseguir mudar uma única rua”. Talvez a diferença esteja numa simples frase, dita entre uma folha seca e outra:

“Porque eu moro aqui.”

Penso que toda boa política deveria começar exatamente assim.

Mas a paz durou pouco. Durou apenas o suficiente para lembrar que, em tempos de ódio organizado, a paz virou notícia justamente porque se tornou exceção.

Enquanto Israel e Irã voltavam a trocar ameaças e a guerra entre Rússia e Ucrânia continuava a consumir vidas e esperanças, outro fato atravessava discretamente as manchetes brasileiras.

O presidente argentino Javier Milei desembarcava no Brasil trazendo, entre sorrisos e fotografias, um alfajor de presente ao candidato à presidência da república do Brasil, Flávio Bolsonaro. À primeira vista, um gesto de cortesia. Mas a política raramente oferece presentes inocentes.

Lembro-me de quando era menino, no Rio de Janeiro. Minha avó sempre dizia que nem todo doce era sinal de amizade. Havia doces oferecidos para aproximar e havia doces entregues para dividir. Demorei anos para compreender aquela lição avoenga. Hoje percebo que ela também explica a política.

Os gregos já conheciam essa armadilha quando narraram a história do "Cavalo de Troia". Presentes podem esconder soldados. Gestos podem esconder estratégias. Sorrisos podem esconder confrontos. Saquinhos de doces podem esconder excesso de açúcar, materiais tóxicos e invasão de pragas.

Talvez por isso o pequeno alfajor argentino tenha pesado mais do que parecia. Não pelo chocolate. Nem pelo recheio. Mas pelo simbolismo.

Num momento em que o Brasil busca reconstruir sua posição diplomática como interlocutor de diferentes povos, transformar uma visita internacional em ato de alinhamento ideológico produz mais ruído do que aproximação. A política deixa de construir pontes quando passa a distribuir símbolos de guerra cultural.

É curioso perceber como o mundo vive uma estranha inversão: investimos bilhões em armas para conquistar uma paz que dura três dias; gastamos energia alimentando polarizações que poderiam ser investidas na construção de consensos; celebramos vitórias eleitorais como se fossem derrotas definitivas do adversário.

Talvez seja justamente aí que o trabalhismo recupere sua atualidade. Desde Getúlio Vargas, passando por João Goulart, Leonel Brizola e Darcy Ribeiro, o melhor da tradição trabalhista nunca compreendeu a política como uma fábrica de inimigos permanentes. Seu centro sempre esteve na dignidade do povo, na educação, no trabalho, na soberania nacional e na capacidade do Estado de produzir coesão social. Não se governa um país alimentando ressentimentos. Governa-se criando oportunidades para que pessoas diferentes possam construir um futuro comum.

Já aprendemos a lição de que a política amadurece quando decidimos compartilhar o mesmo espaço público. A democracia depende menos da unanimidade do que da capacidade de administrar os conflitos sem destruir o adversário.

Talvez seja essa a grande lição escondida entre as bombas do Oriente Médio e o pequeno doce vindo da "Terra Argêntea" (Argentina), lugar de prata puríssima, nas palavras do escritor Martín del Barco Centenera (1602).

A paz não se constrói com armistícios passageiros nem com gestos cuidadosamente calculados para alimentar divisões. A paz exige instituições fortes, educação cidadã e lideranças capazes de enxergar além da próxima eleição.

No fim do dia, quando encerramos a labuta, queremos voltar para nossas casas, para nossas famílias e para os amigos de nossas ruas. É ali que a política revela seu verdadeiro sentido.

Por isso, a política que propomos se revela na escola que funciona, no posto de saúde que atende, na praça onde crianças brincam e pessoas idosas se distraem sem medo, e na mesa farta, onde opiniões diferentes proporcionam o desenvolvimento de uma visão mais ampla do mundo, estimulam o pensamento crítico e desenvolvem a empatia.

Porque qualquer proposta limitada de paz nunca será suficiente para mentes e corações sedentos de esperança. O Brasil precisa construir uma paz que sobreviva às manchetes, às eleições e até aos alfajores envenenados.

Sobre a mesa, repousam livros, cadernos e planos de aula. Tudo parece pronto. E, no entanto, falta o essencial: a presença de quem transforma paredes em horizonte.

Nesta sexta-feira, professores da rede particular da Bahia interromperam suas atividades por 50 minutos. No sábado, estarão reunidos em ato público. Quem observa de longe talvez enxergue apenas números, horários ou uma negociação trabalhista. Eu prefiro enxergar pessoas.

Eu mesmo, quando lecionava filosofia e sociologia nos ensinos fundamental e médio, carregava a escola para dentro de casa. A aula termina, mas o trabalho continua! Há provas para corrigir enquanto a cidade dorme, aulas para preparar antes do amanhecer, preocupações que nenhuma folha de pagamento registra. O tempo do professor raramente cabe no relógio de ponto.

Há algo profundamente injusto quando uma sociedade repete, em todos os discursos, que a educação é o seu maior patrimônio, mas hesita em reconhecer a dignidade de quem a constrói todos os dias. Afinal, nenhum livro ensina sozinho. Nenhuma tecnologia substitui o olhar de quem percebe a dúvida de uma criança ou adolescente, antes mesmo de ela se transformar em pergunta.

Penso que uma sala de aula vazia nunca está realmente vazia. Ela se enche de perguntas que ainda não foram respondidas:

Pergunta quanto vale um mestre;
Pergunta que país desejamos construir;
Pergunta se compreendemos, de fato, que educar não é fabricar diplomas, mas cultivar mentes magistrais.

Talvez por isso esses 50 minutos tenham um peso que o relógio desconhece. Não são cinquenta minutos sem aula. São cinquenta minutos para lembrar que o futuro também precisa de voz.

Por que um povo começa a se empobrecer quando seus professores deixam de ser vistos como semeadores de esperança e passam a ser tratados apenas como custos de uma planilha.

E toda vez que uma sala de aula permanece vazia por um instante, ela nos convida a preencher um vazio muito maior: o da consciência de que não existe nação justa sem respeito aos seus educadores.

A Bahia amanheceu celebrando um marco. A BYD, em Camaçari, alcançou a marca de 100 mil veículos montados em apenas nove meses. São milhares de empregos, famílias que reencontram esperança e a promessa de um futuro movido pela inovação. É o trabalho humano transformando aço, tecnologia e inteligência em caminhos para amanhã.

Mas o mesmo amanhecer trouxe outra notícia. A "Operação Vinculum" prendeu três policiais militares e investiga outros seis pela execução de dois jovens no bairro de São Marcos. Segundo o Ministério Público, não bastou tirar a vida: a cena do crime teria sido alterada para ocultar a verdade.

E foi impossível não me lembrar de Sócrates, aquele velho ateniense que fazia perguntas inconvenientes e desconcertantes, quando todos acreditavam possuir respostas convenientemente corretas.

Talvez ele nos perguntasse: afinal, o que chamamos de progresso? Será suficiente produzir carros elétricos se continuamos incapazes de preservar vidas humanas? Que desenvolvimento é esse que acelera nas fábricas, mas parece perder os freios quando chega às periferias?

A ironia socrática nasce justamente aí. Orgulhamo-nos das máquinas que aprendemos a construir, enquanto ainda tropeçamos na mais elementar das lições: aprender a conviver. Celebramos a engenharia que movimenta motores, mas seguimos impotentes diante da engrenagem invisível que transforma jovens em estatísticas.

Aqui, talvez caísse bem aquela célebre frase mais famosa de Charlie Chaplin sobre não sermos máquinas, publicada em seu antológico discurso final do filme O Grande Ditador (1940):

"Não se entreguem a esses homens desumanos — homens-máquina com mentes e corações de máquina! Vocês não são máquinas! Vocês não são gado! Vocês são homens!"

Nesse manifesto, Chaplin critica a ganância, a mecanização da vida e a frieza do mundo moderno, afirmando que a humanidade e a empatia devem estar acima da tecnologia e da fome desvairada pelo lucro.

Na Bahia, no mesmo território onde uma mão aperta parafusos, outra aperta gatilhos. E, entre essas duas indústrias, uma produzindo riqueza e a outra fabricando luto, permanece o cidadão comum. A mãe que espera o filho voltar para casa. O pai que sai antes do sol nascer em busca do sustento. A criança que se alegra com sua escola de tempo integral, o jovem que sonha com um emprego digno, o idoso que deseja ir à praça para se banhar ao sol, o trabalhador que acredita que amanhã pode ser melhor do que hoje.

Talvez a pergunta mais importante não seja quantos empregos conseguimos criar, nem quantas operações policiais realizamos. A pergunta é outra: que sociedade estamos construindo quando o direito de viver ainda depende do CEP onde alguém nasceu?

Como ensinava Sócrates, a verdadeira sabedoria começa quando abandonamos a ilusão de que já sabemos as respostas.

O Brasil caiu nas oitavas e está fora da Copa do Mundo de 2026. Jejum que se prolonga há 24 anos, ainda que seja menor do que o jejum de políticas públicas, que se arrasta desde que o país entrou na forma de governo republicana.

A Espanha chega à final com processo e planejamento, enquanto o trabalhador baiano chega ao fim do mês sem saber se o jogo vai virar. Seria cômico se não fosse trágico!

Essa máxima aplica-se perfeitamente em nossa realidade nacional: a estrutura social funciona como uma máquina de transferência de renda que cobra do pobre para subsidiar a manutenção dos privilégios do topo. É um roteiro de "San Martín" ou de "Robin Hood" às avessas que, em vez de defender os direitos dos mais pobres, asfixia o poder de compra da base social para garantir a acumulação de capital de uma minoria.

O que a Copa ensina? Time que não investe na base, não vence. Estado que não gera oportunidade elimina seu povo antes do apito final.

O jogo mais duro não é no gramado norte-americano. É na luta de quem acorda cedo e ainda assim insiste em manter a esperança por dias melhores.

O 2 de Julho deixa de ser uma data no calendário e torna-se uma consciência coletiva que continua marchando pelas ruas da Bahia.

Foi com essa vertente que na quarta-feira, 8 de julho, o Tribunal Regional da Bahia (TRE-BA), sob a presidência do desembargador Maurício Kertzman Szporer, reuniu 21 partidos políticos baianos para assinar o "Pacto pela Integridade nas Eleições 2026", evento que também contou com o "Acordo de Cooperação" firmado com o Tribunal de Justiça da Bahia (TJ-BA).

O documento estabelece compromissos concretos: transparência no pleito, combate a ilícitos eleitorais, cumprimento das cotas de gênero, acesso inclusivo ao voto e uso responsável da inteligência artificial. Além disso, foi inaugurada a "Sala da Democracia" como espaço permanente de diálogo entre a Justiça Eleitoral e as agremiações políticas.

O Partido Democrático Trabalhista (PDT), legenda pela qual me posiciono como pré-candidato a deputado federal pela Bahia, esteve entre os partidos que enviaram representantes ao chamado, assinando também o Termo de Compartilhamento de Boas Práticas, reafirmando o compromisso trabalhista com a lisura do processo democrático.

Esse pacto institucional encontra eco direto no meu "Pacto pela Vida", que venho construindo junto às comunidades religiosas de Salvador e outros municípios baianos. Se o TRE busca a integridade do processo eleitoral, o "Pacto pela Vida" busca a integridade da convivência humana, unindo segurança pública, fé e gestão de conflitos. Ambos nascem do mesmo princípio: só há democracia real onde há ética, transparência e respeito pelo outro.

Minha pré-campanha segue alinhada a essas diretrizes, cuja ênfase reflete a possibilidade de avançar na direção do consenso, para o enfrentamento dos desafios da propaganda eleitoral abusiva nas eleições de 2026, com ênfase na desjudicialização e na Justiça Restaurativa, porque integridade não se improvisa: se constrói com pactos, dentro e fora das urnas.

Tomemos como exemplo aquele velho lixão de sua rua. Ele continua lá. Firme, resistente, democrático inclusive, recebendo diariamente toneladas de resíduos produzidos por gente que, curiosamente, costuma discursar sobre sustentabilidade em seminários climatizados, com direito a coffee break servido em copos descartáveis.

Parafraseando Al Gore, essa é "Uma Verdade Inconveniente!". O político, empresário e ambientalista norte-americano, que atuou como o 45.º Vice-presidente dos EUA, diria que discutir sustentabilidade apenas no campo da retórica virou uma espécie de esporte institucional contemporâneo.

Fala-se muito sobre "o que precisa ser feito", mas quase ninguém se dedica seriamente ao "como fazer". É exatamente aí que a boa política precisa entrar em cena, a partir de uma convicção objetiva: preservar o planeta não pode ser tratado como poesia ambiental para congressos internacionais. Precisa ser engenharia aplicada ao cotidiano dos bairros.

Por isso defendo um projeto concreto de transformação de resíduos sólidos em energia limpa, especialmente em regiões estratégicas dos Territórios de Identidade da Bahia, onde desenvolvimento econômico e preservação ambiental precisam aprender, definitivamente, a caminhar de mãos dadas.

Há algo profundamente irônico em nosso tempo. Vivemos numa era em que a humanidade desenvolve sistemas capazes de aprender sozinhos, algoritmos que antecipam comportamentos e máquinas que começam, inclusive, a simular aquilo que costumávamos chamar de pensamento. E, ainda assim, seguimos administrando problemas fundamentais da vida coletiva com a mesma criatividade burocrática do século passado.

É quase como mandar um telegrama numa reunião sobre inteligência artificial.

E talvez Sócrates, o "Pai da Ironia", se estivesse caminhando hoje pelas praças de Salvador, interromperia uma conversa e faria apenas uma pergunta, como costumava fazer em Atenas: "Se vocês sabem tanto sobre o futuro, por que continuam repetindo as questões do passado?"

Porque essa parece ser uma das grandes ironias contemporâneas: desenvolvemos tecnologia de ponta, mas insistimos em governar com ideias enferrujadas; produzimos discursos sofisticados sobre inovação, sustentabilidade e transformação digital, mas, na prática, seguimos empilhando problemas como quem acredita que o tempo, por alguma generosidade cósmica, resolverá aquilo que a incompetência política se recusa a enfrentar.

No fundo, a ironia do "telegrama numa reunião sobre inteligência artificial" não está na tecnologia ultrapassada. Está nas mentalidades ultrapassadas.

Sócrates ensinava que o verdadeiro conhecimento começa quando alguém reconhece a própria ignorância. O drama de certas estruturas públicas e institucionais é justamente o contrário: acreditam saber exatamente o que fazem, mesmo quando os resultados demonstram diariamente que não fazem a menor ideia.

É o gestor público que fala em economia verde enquanto mantém lixões ativos. É o político que discursa sobre modernidade usando práticas políticas do século passado. É a instituição que organiza seminários sobre inovação sem perceber que a própria cultura organizacional interna rejeita qualquer mudança real.

Talvez o velho mestre ateniense — que chamava a si mesmo de "mosca enviada pelos deuses para 'picar' os atenienses e acordá-los da acomodação" — resumisse nossa tragédia contemporânea de forma simples: "Vocês não precisam de mais tecnologia. Precisam primeiro aprender a pensar."

Porque nenhuma sociedade avança apenas adquirindo ferramentas novas, se continua aprisionada por velhos hábitos mentais. Afinal, pouco adianta discutir inteligência artificial quando parte da inteligência humana continua sequestrada pelo medo de mudar.

E, convenhamos, há algo quase poético (embora tragicamente cômico) em ver pessoas discutindo o futuro com a mesma lógica de quem ainda acredita que progresso se faz via código Morse ou telex. É como se ouvíssemos Karl Marx vociferando do túmulo: "Os filósofos limitaram-se a interpretar o mundo de diversas maneiras; o que importa é modificá-lo".

E por falar em modificação, chama a atenção o momento político baiano pós-fechamento da janela partidária de 2026, quando deputados federais e estaduais trocaram de legenda sem perda de mandato. Mas será que essa modificação é acompanhada de disposição para pensar grande?

Já passou da hora de levar o debate sobre energia limpa, inovação tecnológica e economia verde para o centro das decisões legislativas. A Bahia não pode continuar sendo apresentada como território de potencial eterno, enquanto outros estados transformam potencial em desenvolvimento econômico real.

Temos inteligência, temos pesquisadores, temos gestores, temos territórios e temos capacidade de liderar essa transição. No fim das contas, política não se mede pela quantidade de discursos produzidos, mas pela coragem de apresentar projetos capazes de alterar a vida real das pessoas.

Porque visão sem execução costuma ser apenas um discurso bonito. E, para falar a verdade, o povo da Bahia já perdeu a paciência com discursos.

E como todo brasileiro carrega no peito essa estranha e bonita capacidade de transformar futebol em conversa sobre a vida, não demorou muito para que eu me pegasse pensando em algo maior do que o placar.

No início da tarde, que marcava o encerramento do ciclo das tradicionais festas juninas, caminhando pela rua Jairo Simões em direção à praça central do Marback, Imbuí, fui tomado por uma reflexão auriverde.

Talvez porque a Bahia tenha aprendido, há muito tempo, a conviver com culturas que chegam de longe e acabam fazendo morada definitiva em nossa identidade. Pouca gente percebe o quanto a cultura japonesa já faz parte da vida soteropolitana. A cultura nipo-brasileira está nas tradicionais celebrações promovidas pela comunidade nipônica no bairro de Brotas; nas artes marciais que ocupam academias populares em vários bairros da cidade; nos restaurantes orientais que hoje fazem parte do cotidiano de bairros como Imbuí, Pituba, Rio Vermelho e Caminho das Árvores. Está presente, também, nos jovens que aprendem mangá, anime, origami e até filosofia oriental como quem descobre novas maneiras de interpretar o mundo.

Salvador, que sempre foi esse grande encontro de civilizações, aprendeu cedo a dialogar com o Japão. E talvez seja justamente por isso que a vitória da seleção brasileira sobre a seleção japonesa me fez pensar numa diferença fundamental entre duas culturas políticas.

O povo japonês construiu, historicamente, valores profundamente ligados à disciplina, à memória coletiva e ao compromisso comunitário. O velho espírito do Bushidō, o código de honra dos samurais, ensina-nos algo simples e poderoso: quem carrega responsabilidade não pode esquecer o dever assumido.

E foi então que me lembrei de uma conversa nesse percurso entre a rua Prof. Jairo Simões para o conjunto Guilherme Marback, onde está situada a Associação Comunitária do bairro do Imbuí. Estava ali, na praça localizada em frente à USF Imbuí e ao CMEI Castro Alves, atrás do supermercado Assaí, ouvindo moradores falarem sobre aquilo que realmente pesa no cotidiano das pessoas: a violência que restringe a liberdade, a coleta de lixo irregular, ruas escuras que se transformam em territórios do medo, serviços públicos que parecem existir apenas no papel.

No meio da conversa, resolvi fazer uma pergunta aparentemente simples:

— Dona Janete… Seu Eduardo… vocês lembram em quem votaram para Deputado Federal, Estadual ou Senador na última eleição?

O que veio depois me marcou profundamente. Não foi exatamente silêncio. Foi algo muito mais inquietante. Os olhos de ambos procuravam respostas numa memória que parecia ter desaparecido. Uma tentativa sincera de lembrar nomes que, curiosamente, já não habitavam mais a consciência de quem os escolheu.

E ali, observando aquela cena, pensei numa dura contradição brasileira: somos um povo que lembra as escalações das seleções das Copas do Mundo, recorda gols históricos, conhece estatísticas de jogadores, mas muitas vezes não consegue recordar quem escolheu para decidir o próprio destino político.

E isso, sinceramente, não é um simples esquecimento. É sintoma de algo muito mais grave. É o retrato de uma democracia que começa a adoecer quando o voto deixa de ser consciência e passa a ser apenas ritual automático de apertar teclas no dia de votar.

Expliquei ali, aos moradores, algo que venho defendendo há anos como educador, pesquisador e político: "Quando alguém vota sem compreender o peso da própria escolha, acontece algo muito perigoso. É como entregar as chaves da própria casa a um desconhecido e esperar, ingenuamente, que ele cuide melhor do patrimônio do que o próprio dono."

A grande tragédia brasileira não é apenas votar errado. É votar sem compreender as relações políticas que sequestram o inconsciente coletivo. Sempre acreditei que a Educação Política talvez seja a ferramenta mais revolucionária que podemos oferecer ao nosso povo. Não basta apertar números numa urna, é preciso: entender o funcionamento do Estado; compreender as responsabilidades institucionais; fiscalizar mandatos; cobrar coerência daqueles em quem votamos.

Porque é exatamente isso que separa o verdadeiro representante público do velho personagem eleitoral, a "raposa política" — aquele político que aparece apenas de quatro em quatro anos, distribui promessas, ocupa temporariamente o imaginário popular e desaparece logo depois, deixando o povo exatamente onde sempre esteve: esperando.

Talvez devêssemos aprender algo com a filosofia japonesa: "um samurai jamais esquece o compromisso assumido". Já nós, brasileiros, muitas vezes, esquecemos justamente aqueles a quem entregamos o poder de decidir sobre a qualidade das nossas escolas, hospitais, segurança pública, transporte e futuro coletivo.

Na tarde desta segunda-feira, 29 de junho, dia em que se comemora São Pedro, ninguém saiu daquela praça do Imbuí sem uma resposta sobre os principais nomes de candidatos que realmente podem representar o bairro. Todos saímos com uma certeza inquietante.

O maior problema da democracia brasileira não está nas urnas. Talvez esteja no fato de que aprendemos a votar, mas ainda não aprendemos a lembrar das nossas escolhas políticas.

A sentença final veio do Seu Eduardo: "Um povo que esquece quem escolheu corre sempre o risco de continuar entregando, repetidas vezes, o próprio destino a quem jamais esteve verdadeiramente comprometido com seu futuro. No Japão, a honra nasce da memória. No Brasil, talvez a democracia só amadureça quando o eleitor compreender que lembrar do nome daqueles que se colocam como representantes políticos também seja um ato de busca incessante pela honra, colocando o dever, a coragem e a justiça acima da própria vida e interesses."

Hoje eu despertei com aquela socrática ironia de quem finge não saber que a generosidade é a virtude dos reis. Mas, como Platão bem nos ensinou, a forma aparente não deve ser confundida com a essência; o que se aplica perfeitamente à minha sede de conhecimento.

Diante de uma boa xícara de café, enquanto a ironia socrática esvaziava as minhas certezas para fazer nascer esta reflexão, como quem observa o conteúdo da xícara se esvaziando do precioso líquido arábico, a dialética platônica me convidava a transcender a aparência sensível em direção à verdadeira natureza da virtude.

No tempo de Platão, um dos principais conflitos sociais versava sobre a concentração fundiária nas mãos de uma elite oligárquica e o empobrecimento e endividamento dos camponeses, levando o filósofo a defender que o bom governante deveria ser guiado pela sabedoria, pelo conhecimento do bem e pela capacidade de decidir em favor da coletividade.

Essa disputa social polarizou a sociedade ateniense e foi a grande motivação por trás das reformas de Sólon, que proibiram a escravidão por dívidas, e das reflexões políticas de Platão. O princípio central dessa visão é o bem comum acima dos interesses individuais, uma ideia que permanece relevante em qualquer debate sério sobre gestão organizacional e convivência social.

Para o criador do "Mundo das Ideias", quando um proprietário de terra, em um gesto de aparente desprendimento, "entregava" uma gleba a alguém recém-chegado de outras pastagens, ou "concedia" um lote a outro que estava há mais tempo, ele se perguntava se estaríamos diante de uma partilha justa ou de uma lição de alta costura política?

A história, essa mestra silenciosa, gosta de se repetir em sussurros. Marx escreveu sobre Hegel dizendo que o "Pai do Idealismo Alemão" afirmava que "todos os grandes fatos e personagens da história mundial ocorrem duas vezes", acrescentando: "a primeira vez como tragédia, a segunda como farsa".

Quem conhece a saga do Cardeal Mazarino, sucessor do Cardeal Richelieu, sabe muito bem que ele entendia como poucos a anatomia do favor. Para neutralizar o altivo Duque de Beaufort (um rival que ousava brilhar mais que a coroa), Mazarino não o exilou, nem o aprisionou em masmorras frias. Ele fez algo muito mais cruel: ofereceu-lhe o solene cargo de "Guarda-Roupas do Rei".

Que honra! Supervisionar as sedas, os veludos e os botões do monarca, pensariam aqueles que gostam de "se fartar" nos seios do poder.

Na prática, Beaufort foi reduzido a um mordomo de luxo, um assistente de vestuário cujo prestígio político foi castrado pela própria nobreza do cargo. O favor era, em verdade, um cadafalso adornado de rendas. Beaufort vestia o rei enquanto Mazarino despia o Duque de qualquer influência real.

Ao olharmos para as concessões de hoje, pergunto-me, com uma dúvida metódica que causaria inveja a René Descartes: o que é um cargo político-administrativo, senão um vasto guarda-roupa quando a chave do cofre e o fio da estratégia permanecem em outras mãos?

E o que seria uma nomeação para liderar uma instituição com visíveis patologias organizacionais? Esse quinhão de terra política dado a um correligionário fiel não seria a honrosa tarefa de organizar os "cabides" para que os recém-chegados possam desfilar suas novas vestes?

Esse lote político assemelha-se ao que Émile Durkheim (filósofo francês, considerado o pai da sociologia) chamou de "anomia", para descrever a ausência de normas claras ou a perda de sentido das regras, gerando um estado de caos, perda de identidade e falta de engajamento das equipes.

A virtude do líder, dizem os filósofos desde Platão, está em saber que o poder não se "dá". O que se entrega é a forma; a substância, essa é retida pela mão que assina o decreto. Há quem receba cargos e imagine-se general, sem perceber que lhe foi entregue apenas a responsabilidade de polir as medalhas alheias.

É fascinante observar como a estética do favor pode ser, simultaneamente, um ato de acolhimento e uma sentença de imobilidade. Aqueles que chegam, seduzidos pelo veludo da honraria, talvez ainda não tenham notado que o tecido é pesado demais para quem pretende correr.

E o fiel escudeiro, orgulhoso de seu lugar na corte, pode estar apenas guardando a porta de um salão onde não foi convidado para sentar-se à mesa principal. Ele pode até se orgulhar do uniforme que veste e da importância que projeta aos olhos dos outros, mas, no fim das contas, está apenas servindo aos interesses de quem realmente toma as decisões.

Como Sócrates, sigo perguntando: quem é mais livre? O que recebe o presente ou o que se livra do peso de tê-lo? E como Platão, afirmo: o poder real não habita na nomeação, mas na capacidade de definir a moda que os outros serão obrigados a vestir. No fim, entre glebas e lotes, a política segue sendo a arte de vestir Beaufort para que Mazarino possa governar nu, sem ser notado.

É um capricho do destino, ou talvez uma ironia de algum demiurgo que cuida do calendário, que o ápice do nosso sentimento de soberania esportiva aconteça sempre poucos meses antes de decidirmos o nosso destino nas urnas.

Em junho, somos todos "Estrategistas" de boteco, escalando a seleção com a precisão de um Max Weber na busca da impessoalidade e da racionalidade na organização ou Peter Drucker e Michael Porter discutindo gestão.

Em outubro, voltamos a ser apenas meros e desiludidos eleitores tentando entender por que a "gestão de conflitos" na área técnica da seleção é muito mais eficiente do que na porta da escola pública ou no posto de saúde do bairro.

Como não nos lembrarmos dos belos momentos de Copas passadas. Em 1958, o Brasil descobriu que não era apenas o país do café, mas o país de Pelé e Garrincha. Era o auge do Trabalhismo desenvolvimentista de Getúlio Vargas, onde a Petrobras era nossa e a taça também. Havia um projeto de nação que parecia correr no mesmo ritmo dos passes de Didi. Ali, a "Pátria de Chuteiras" e a "Pátria de Direitos" pareciam jogar no mesmo time.

A ironia, porém, reside na temporalidade. Existe uma espécie de "anestesia do hexa". Se ganhamos, o país mergulha numa euforia que faz o preço da cesta básica parecer um detalhe estatístico perto do brilho da taça. Se perdemos, o luto nacional é usado como cortina de fumaça para as manobras de última hora na calada da noite legislativa.

No Brasil, o futebol é, na verdade, a continuação da política por outros meios, com a diferença de que, no campo, o VAR funciona (às vezes), enquanto na política, o VAR costuma estar convenientemente "fora do ar".

Eu me pergunto: por que não aplicamos a mesma paixão do "Pacto pela Vitória" no nosso "Pacto pela Vida"? Por que aceitamos que Salvador lidere o ranking do medo no Atlas da Violência, mas não aceitamos um empate contra uma seleção de segunda linha?

O torcedor que abraça o vizinho de ideologia oposta quando sai o gol deveria ser o mesmo cidadão que exige que a escola de tempo integral seja um campo de "Cultura de Paz", e não um vestiário de conflitos.

Nesta Copa, vamos torcer. Mas vamos lembrar que, em outubro, o juiz apita o início do jogo onde o troféu não vai para a estante da CBF, mas para a escola, o posto de saúde, o prato de comida e para a carteira de trabalho de cada trabalhador e trabalhadora. Que a nossa Pátria aprenda, de uma vez por todas, a votar com a mesma precisão com que torce por um pênalti no último minuto: com os olhos no futuro e os pés bem fincados na realidade.

O Colégio possui 11 salas de aula, uma quadra poliesportiva e laboratórios dedicados ao ensino integral, atendendo 330 estudantes em diversos níveis, incluindo Ensino Médio, EJA e Educação Profissional com cursos técnicos disponíveis.

É o "tijolo" do progresso, o investimento que a propaganda celebra efusivamente. Mas quando o sol se põe, Dona Edna vem hesitando em caminhar os 15 minutos que a separam da sua igreja, a Paróquia Santo Antônio, onde sempre buscou conforto espiritual.

Esse contraste é o retrato fiel da Bahia de 2026. Temos os prédios mais modernos do país, mas o Atlas da Violência ainda nos aponta como a capital do medo. O equilíbrio entre o avanço econômico e a garantia de segurança para toda a população permanece como um dos principais desafios estruturais discutidos por gestores públicos, analistas e cidadãos.

Para nós, herdeiros do Trabalhismo, esse paradoxo dói. Brizola nos ensinou que a escola é o templo da cidadania. Darcy Ribeiro nos disse que paredes não educam sozinhas. Joviniano Neto escreveu que a Igreja é a depositária de princípios como solidariedade, fraternidade e o respeito à família, pilares comuns entre a fé e o bem-estar social pregado pelos Trabalhistas.

O Alinhamento da Esperança que proponho é justamente este: "levantar tijolos (a infraestrutura pública) com a fé e o trabalho (o capital social da comunidade) para transformar mentalidades e promover a inclusão social". O Trabalhismo do nosso tempo precisa ser a ponte entre esses dois mundos.

Segurança Pública não se faz apenas com a tinta da caneta, mas com a firmeza do diálogo e a inteligência da gestão. O cotidiano da Bahia não quer mais ser estatística de ranking negativo; quer ser a crônica de um povo que tem trabalho digno, voltou a ocupar as praças, que vê seus netos na escola e seus avós caminhando em paz.

O cheiro da massa se misturava com o sotaque carregado de "resenha". Na TV suspensa, Carlo Ancelotti tentava organizar o nosso time para o jogo contra a Seleção do Haiti. Em frente à nossa mesa, um cidadão com uma camisa da seleção brasileira gesticulava mais que o próprio técnico.

Sorri comigo mesmo, divagando num breve pensamento: No Brasil, o título de "técnico" é a profissão mais exercida sem diploma. Somos 200 milhões de estrategistas, prontos para demitir quem não entrega o milagre na próxima jogada.

Lembrei-me de uma conversa que tive recentemente com a minha Editora, que me propôs escrever sobre o "Guardião da Memória e do Silêncio". A reflexão que fiz com ela foi que quem guarda a memória e o silêncio não é aquele que se cala por omissão, mas aquele que observa o ruído das falsas promessas e prefere o silêncio da reflexão profunda, na certeza de que não se ganha nada sem estratégia.

Nós, brasileiros, precisamos aprender que nenhum messias, seja ele interno ou importado da Itália ou de Mar-a-Lago, vai resolver a fragilidade dos nossos times, sistemas bancários ou das nossas urnas por nós.

Esta comunidade representa um clássico exemplo de fronteira social e espacial em Salvador, sintetizando o fenômeno de forte segregação urbana, onde bolsões de pobreza coexistem em proximidade geográfica imediata com áreas de classes médias e altas.

O que poucas pessoas veem é que, dentro do Bate-Facho, o comércio é uma força que pulsa, movimentando milhões de reais anualmente na economia soteropolitana. Longe de ser apenas um espaço de carência, a comunidade é um polo econômico local.

Nessa quarta-feira fui tomar um cafezinho na lanchonete da Elisandra, que é mais do que um comércio. Esse espaço é um ponto de convergência onde a vida comunitária pulsa no ritmo das idas e vindas da vizinhança.

À minha volta, uma síntese da Bahia: crianças com olhos curiosos, jovens sedentos por oportunidades, adultos indo e vindo da labuta e idosos que carregam a memória do bairro. Foi então que meus olhos encontraram o senhor mais velho da comunidade do Bate-Facho — em seu corpo, ele ostentava com orgulho uma camisa de um projeto que desenvolvemos juntos, ali mesmo, em 2022.

Uma senhora, que passava apressada para os seus afazeres domésticos, aproximou-se e disse palavras que ecoam como um mandato: "Seu Justo, a gente precisa de gente nossa, que olhe por nós e que venha aqui sempre. Estamos cansados de quem só aparece em época de eleição, caçando voto e sumindo depois."

O Trabalhismo que acredito, inspirado em Leonel Brizola, é o de pé no chão. É o do compromisso daqueles que frequentam as lanchonetes, padarias, mercados e feiras locais, não para fazer cena, mas porque é onde a vida comunitária acontece.

Foi exatamente isso que se viu em recente episódio ocorrido numa pequena comunidade religiosa, quando houve uma tentativa de realizar uma assembleia extraordinária em circunstâncias que suscitam graves questionamentos jurídicos, eclesiásticos e morais.

No centro dessa controvérsia encontra-se um patrimônio de propriedade da pequena comunidade, em excelente localização de classe média, com forte valorização imobiliária, fruto de sua história, do esforço coletivo e da fidelidade dos membros que construíram não apenas um patrimônio material, mas um legado institucional e espiritual.

Enquanto estava participando da reunião em que se tratou dessa questão, inevitavelmente me veio à mente um dos episódios mais dramáticos das Escrituras: a história da "Vinha de Nabote", relatada em 1 Reis 21, em que o rei Acabe desejava a propriedade de Nabote.

A "assembleia geral extraordinária" não aconteceu! Não aconteceu porque a comunidade se levantou. Porque homens e mulheres comuns compreenderam que instituições existem para proteger direitos, e não para servir como instrumentos de expropriação.

O Brasil enfrenta diariamente desafios semelhantes em outra escala. A defesa do patrimônio comunitário ensina-nos uma verdade constitucional profunda: toda autoridade só é legítima quando respeita os limites da lei.

Patrimônio é memória. Patrimônio é identidade. Patrimônio é soberania. E soberania nunca pode ser entregue a projetos construídos nas sombras do abuso de autoridade.

Eram pouco mais de oito horas da manhã, chovia uma chuva fina e insistente. Estacionei o carro para tomar um cafezinho na padaria, quando vi uma senhora hesitar, por alguns segundos, antes de atravessar a rua em frente de sua casa. Aquela senhora parecia carregar a dor de toda uma comunidade no rosto.

Por um relance, percebi que ela olhava em direção a mim e, ao mesmo tempo, para os lados, apertando a bolsa contra o peito e, por fim, desistiu. Voltou para dentro do portão de sua residência e passou o cadeado, demonstrando pavor. A fome de pão foi menor que o banzo do medo.

Ali, naquele portão fechado antes do dia iniciar com um café da manhã dominical, eu vi o que as estatísticas do Índice de Progresso Social (IPS) 2026 tentam nos dizer com números frios. O medo da violência é um imposto silencioso que a gente paga com a própria vida.

Enquanto bebia meu cafezinho, pensei: "Como falar em Inteligência Organizacional ou Gestão Estratégica se a base da pirâmide, a segurança, está tremendo? É igual a construir uma casa na areia, como descrito na parábola contada por Jesus, em Mateus 7:24-27".

Minha conclusão mental sobre aquela situação foi clara: o progresso social não se mede apenas por PIB ou grandes obras. Mede-se pela liberdade que uma senhora tem de ir comprar pão para a sua família, sem achar que está cruzando uma zona de guerra.

Olhei para o lado e vi um entregador de aplicativo, equilibrando uma mochila térmica gigante numa moto que parecia cansada de viver. Ele aproveitava o congestionamento travado para checar o celular. A agilidade dos dedos dele no brilho da tela contrastava com a imobilidade das rodas no asfalto. Pensei: "Ali está o resumo da nossa era". A tecnologia voa a 5G, mas o nosso direito de ir e vir ainda está preso em buracos e gargalos de planejamento urbano que parecem herança do século passado.

O motorista do ônibus ao lado abriu a janela e soltou um suspiro que carregava o peso de quem já tinha feito aquele trajeto pela terceira vez no dia. Dentro do coletivo, rostos colados ao vidro, olhos fixos em telas de celulares, buscando escapar da realidade de um trajeto que consome no mínimo 2 horas de vida para entregar mais do que 8 horas de serviço. É o trabalho antes do trabalho; a jornada invisível que o patrão não paga, mas que tem um enorme impacto na saúde mental.

Enquanto eu observava aquela sinfonia de buzinas e impaciência, percebi que o trânsito é o maior laboratório de gestão de conflitos que existe. É onde a nossa civilidade é testada por um "fechamento" indevido ou por uma vaga disputada no grito. Ali, no calor do asfalto, a "Cultura de Paz" que eu tanto defendo nos livros parece um conceito de outro planeta. Mas é justamente ali que ela se faz mais urgente.

Cheguei em meu compromisso 1 hora e meia depois. O organizador do evento já estava lá na entrada do prédio me esperando. Mas a maior lição do dia eu já tinha aprendido: no grande engarrafamento da vida, quem não cultiva a Cultura de Paz acaba virando apenas mais uma peça barulhenta na engrenagem dos conflitos cotidianos.